Интеллектуально-художественный журнал 'Дикое поле. Донецкий проект' ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ Не Украина и не Русь -
Боюсь, Донбасс, тебя - боюсь...

ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ "ДИКОЕ ПОЛЕ. ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ"

Поле духовных поисков и находок. Стихи и проза. Критика и метакритика. Обзоры и погружения. Рефлексии и медитации. Хроника. Архив. Галерея. Интер-контакты. Поэтическая рулетка. Приколы. Письма. Комментарии. Дневник филолога.

Сегодня среда, 17 октября, 2018 год

Жизнь прожить - не поле перейти
Главная | Добавить в избранное | Сделать стартовой | Статистика журнала

ПОЛЕ
Выпуски журнала
Литературный каталог
Заметки современника
Референдум
Библиотека
Поле

ПОИСКИ
Быстрый поиск

Расширенный поиск
Структура
Авторы
Герои
География
Поиски

НАХОДКИ
Авторы проекта
Кто рядом
Афиша
РЕКЛАМА


Яндекс цитирования



   
«ДИКОЕ ПОЛЕ» № 2, 2002 - ПТИЦЫ

Товберг Александр
Украина
КРАСНОАРМЕЙСК





ОСНОВА ПОДЛИННОСТИ

    Стихи Александра Товберга не из тех, что нравятся всем. Он стремится выразить прежде всего не себя, а сказать о тех феноменах и состояниях, которые еще не обрели собственного голоса. Это трудно, ибо поэт оказывается в ответе за тех, кто ему доверился. И в этом своем усилии А.Товберг постоянен и суров.
    Постоянство – основа подлинности, а подлинность – непременное условие цельности. Цельность восприятия мира – это такое состояние, которое нелегко, но необходимо сохранять и удерживать. Отсюда напряжение и непрерывность чувств. Для поэзии это важнее, чем легкая вспыльчивость и красочное разнообразие. Легкость – удел мотыльков и женщин определенного класса. А настоящие стихи суровы и монотонны. И пишутся они лишь тогда, когда все другие способы речи бесполезны и бессильны.

С.М.



* * *

Так неестественно. Так странно. -
Зима. Мороз. А снега нет.
И льется с неба, как с экрана,
Глубинно-синий яркий свет.

И одиноким сарацином,
Рубящим линию лучей
Светила,
Ворон карком длинным
Пророчит нам кончину дней.


НА ВОКЗАЛЕ

Рельсы, подрагивая, к шпалам льнули,
Суставы состава на себе неся,
И стук колес рикошетом пули
Взметался на стыках, пока не иссяк.

И следом, расхлябаны, как обычно,
Вагонов фаланги куда-то шли,
И лязгали, лязгали, лязгали зычно,
Снимая со стыков тончайший шлиф.

Гудки тепловозов пронзали воздух
И вдруг испугавшись, кидались прочь,
Не понимая, что слишком поздно,
И никто не сумеет уж им помочь.

Вокзал принимал на себя удары
Бегущего ветра, который вымок,
Спеша за последней колесной парой,
Настойчив в стремлениях, будто инок.

А люди стояли и знали: скоро
К ним слово приклеится «пассажиры»,
Когда подойдет пассажирский поезд
И унесет их к иному миру.


* * *

Есть неизбежность в тяге к слову.
Настал момент - и говорит
Неистово и бестолково
В тебе неповторимый ритм.

Захлебываясь от прилива,
Идущего из естества,
Нанизываешь торопливо
Облатки смысла на слова.

Возникшему необъяснимо
Из ищущего «почему» -
Запечатлеть скорей, дать имя
Почти рожденному ему.

Отмеченное светом тайны,
Накапливавшееся в
Сосуде черепа - случайно
Явилось символом живым -

И выплеснулось на бумагу,
И успокоилась душа,
Переработанная в брагу -
Она использовала шанс.

Есть утешенье в тяге к Слову...


* * *

А слово бьется над задачей,
Ответов у которой – тьма,
Решить ее, однако, значит –
Сойти в безумие ума.

Терзают злые споры слов нас,
Ввергая в поиск совершенств,
Но истины не безусловны,
И точку в споре ставит жест.

Косноязычен был Создатель –
Художник изначально нем.
Пусть для проклятий слов не хватит,
Но хватит для молитв вполне.

И недоговоренность ярче
И действеннее во сто крат,
Поскольку бьется над задачей,
Которую не нам решать.

...А Слово жаждет совершенства...


ОТРЫВОК ИЗ ЗАМЫСЛА ПОЭМЫ

Все наши зимы странны и нелепы
Я шел по тротуару. Было зябко
И эта тоже – не из ряда вон
Я шел. Играла где-то скрипка
Безвольная унылая погода
Страдала расслоением себя
Я шел. И звук то поглощался –
Вот слева – немощное солнце
А справа - снег, который бы назвали
Наверное грибным или слепым наверно
То вновь выныривал и звал к себе и плакал
Забавно необычно но – тоскливо
И холодно
Как после сна о лете
Я шел терялся находился снова –
И странное во мне происходило
Движение - навстречу или – от

В такие дни жалеешь о прошедшем
Точней – о несвершившемся
Хоть знаешь
Что незачем о прошлом горевать
И будущее кажется безликим
И пустотелым как сухой стручок

Я шел по тротуару. Все сначала
Знал я
Что этот день не кончится сегодня
Он будет длиться незаметно проникая
Во все предметы и во все сознанья
Захватывая исподволь ломать их
И приспосабливать к себе
И ограждать от вредных веяний
Но вряд ли – я не верю – вряд ли

Оказавшись в студнеобразной массе
Чьего-то чуждого нам мозга
Мы сможем противопоставить скуке
Противоядие из пафоса и форса
Нет я не верю этот день не сможет
Означиться в анналах бытия
Никто его не видел и никем он
Не вписан в метрику под именем Зима
———————————————————
Но я остановился голос скрипки
Был рядом был сосредоточен за
Стеклянной дверью старого кафе
Перед которой я остановился
———————————————————-
———————————————————-


ЛЕТО 1917
Памяти Б.Л.Пастернака

1
То, что иными за год не сделано, -
Вот оно, здесь оно - «Памяти Демона».
Памяти лета, дождей и трав.
Скорее, скорее, - глаза продрав,

С клочьями снов еще за спиною,
В логово сада, как в нечто родное, -
Безмозглым зародышем в лоно матери, -
И вспомнить, и стать первооткрывателем.

Ткнуться горячим от счастья взглядом,
Шептать, бормотать наполняться ядом,
Терпкой отравой стеблей и веток,
Соком земли, живизной планеты,

Стать странником странным, любимцем птиц,
Язычником стать и валиться ниц,
Молиться льющимися ливням света,
Предощущая, что это лето -

Будет последним, и позже - первым,
Его разрушат и опровергнут,
И слезы дождей превратятся в кровь и -
Смоют в болота своих героев.

2
И переполнив себя грядущим,
Ты возвращаешься, - бьет озноб.
Пишешь, вздыхаешь, пальцами плющишь,
Лепишь нервно высокий лоб.

Трепещет тревога, бьется в тебе она,
Сознанье удерживая едва.
Памяти лета, памяти Демона, -
Оставить в живых бы слова, слова.

Не расплескать бы всего, что видел,
Сферы миров нанизать на нерв.
А время грезит о суициде,
Грозящем бредущей во тьме стране.

Не расплескать бы всего, что станется,
В зеркале теплится твой двойник –
Твой Демон – по просьбе души – скиталицы,
Как спелые сливы, срывает дни.

Не расплескать бы всего, что случится,
Не растрясти б по ухабам бед.
К тебе этим летом пришла отчизна
И тихо призналась: - Ты мой, Поэт.

Но ты позабудешь все то, что сбудется.
Под пальцами жилка стучит в висок,
И тростью солнце стучит по улице
Слепого лета
            семнадцатого
                        тысяча девятьсот.


КОММЕНТАРИИ
Если Вы добавили коментарий, но он не отобразился, то нажмите F5 (обновить станицу).

Поля, отмеченные * звёздочкой, необходимо заполнить!
Ваше имя*
Страна
Город*
mailto:
HTTP://
Ваш комментарий*

Осталось символов

  При полном или частичном использовании материалов ссылка на Интеллектуально-художественный журнал "Дикое поле. Донецкий проект" обязательна.

Copyright © 2005 - 2006 Дикое поле
Development © 2005 Programilla.com
  Украина Донецк 83096 пр-кт Матросова 25/12
Редакция журнала «Дикое поле»
8(062)385-49-87

Главный редактор Кораблев А.А.
Administration, Moderation Дегтярчук С.В.
Only for Administration