ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ "ДИКОЕ ПОЛЕ. ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ"

Поле духовных поисков и находок. Стихи и проза. Критика и метакритика. Обзоры и погружения. Рефлексии и медитации. Хроника. Архив. Галерея. Интер-контакты. Поэтическая рулетка. Приколы. Письма. Комментарии. Дневник филолога.

Сегодня суббота, 27 апреля, 2024 год

Однажды мы с моим приятелем, мариупольским литератором А.Ш., возвращались из редакции городской газеты и решили зайти в книжный магазин. В своё время этот магазин был крупнейшим и авторитетнейшим в городе. Он носил гордое название «Светоч», располагался в самом центре, неподалёку от драмтеатра. Мы и зашли.

Удивлению нашему не было предела. Большую часть торгового зала занимали разного рода, не имеющие никакого отношения к книгам, товары, а когда, повернув направо, мы всё-таки увидели книжные полки, их оказалось до обидного мало.

«Девушка, а где у вас отдел поэзии?» – спросили мы, памятуя о том, что в своё время здесь были обширно представлены не только стихотворные сборники центральных издательств, но и произведения мариупольских авторов.

– «Поэзия?!» – удивилась продавщица, слегка замешкавшись (может, она решила, что мы хотим её разыграть или что два скучающих «денди» хотят познакомиться), и ответила: «А поэзии нет!»

Мы были ошеломлены, а потом расхохотались.

Выйдя на улицу, мы на разные лады повторяли эту, показавшуюся нам чуть ли ни сакраментальной фразу:

«Поэзии нет!»
«Поэзии – нет!»
«Поэзии нет?»
«Поэзии нет…» и т.д.

То есть эта девушка своим наивным высказыванием привела нас обоих, пишущих стихи литераторов, в состояние близкое к растерянности и восторгу.

Мы оба считали, что стихи – это одно из лучших и высших занятий на свете, у каждого были свои поэтические кумиры и учителя, нам было «больно и смешно».

С тех пор прошло много лет (отдел поэзии там так и не появился), но я до сих пор считаю, что поэзия есть! Всегда были, есть и будут те избранные люди, которым мало «суровой прозы», которые ищут и находят гармонию в соединении слов, смысла, ритма, дыхания, чувств, жизни…

Поэзия есть!

ОСЕННЕЕ ШАПИТО

Северо-западный ветер неласков, –
Сегодня надену пальто.
Поздняя осень всегда
Отдаёт нафталином.
У перекрёстка монтируют цирк шапито.
Хлеба и зрелищ,
Как в нас это неутолимо!
Тут же артисты устроили свой бивуак,
Сушат костюмы, пелёнки,
Вчерашние моют бутылки…
Всё на живую, на время, авось, кое-как…
Грузовики для арены завозят опилки.
Завтра всё будет.
Засветятся прожектора,
Музыка грянет,
И лонжу подаст шпрехшталмейстер;
И акробат, что с женой разругался вчера,
К публике выйдет
С женою сияющей вместе.
Может и мы, дорогая,
Вот так же живём,
Звёздного часа
Всю жизнь поджидая упрямо?
Так улыбнись,
Поцелуй, дай мне руку.
Пойдём.
В цирк,
Где у кассы гуляет печальная лама…

 

 

РУССКИЙ

Митинги, майданы, демонстрации…
То плюют, то носят на руках.
Я теперь нетитульная нация,
Не пришей к чему-нибудь рукав.
Много то ли мало понимающий,
От того растерянный на вид,
Я теперь компактно проживающий
Русскоговорящий индивид.
Я как в языке залог страдательный,
Ничему не верю и не рад.
Ветеран участков избирательных,
Я не человек – электорат!
Родина!
Меж шахтами и хатами
Ты дала мне жизнь, любовь и грусть,
Но… мы разошлись патриархатами,
Значит я неправильно молюсь?!
Русский,
Украинский или греческий,
Господи,
Взыскую об одном:
Дай мне жизнь прожить по-человечески
В горестном отечестве своём!

 

 

НА СЕВЕРСКОМ ДОНЦЕ

Горит неяркая звезда
И на душе легко и ясно,
Не много нужно иногда,
Чтоб ощутить, как жизнь прекрасна.
Нужна всего одна река,
На берегу реки палатка,
Вода, горчащая слегка,
И долгий день, а вечер краткий.
Какая в мире тишина!
Но, словно видя нас с тобою,
На меловой горе сосна
Всю ночь качает головою…

 

 

ЗАПОВЕДЬ

Приходит пора взвешивать,
Душу смирять и тело –
Любить лишь одну женщину,
Заниматься одним делом.
Не сибаритом капризным –
Старателем одиночкой –
Не ждать от судьбы сюрпризов,
А бить в одну точку.
День начинать праведно,
Строго, без приключений…
Чем хороши правила?
Возможностью исключений.
Будешь ли тут сдержанным,
Взведенный, как винтовка,
А рядом прошла женщина,
И хороша, чертовка!

 

 

АКРОСОНЕТ

Памяти Наталии Хаткиной

 

Над рукописями плывёт
Алмазное крыло рассвета.
Тревожны осени приметы.
Ах, знать бы долю наперёд!
Легко иль тягостно живёт
Искатель собственных сюжетов,
Явившийся на свет поэтом,
Хула ему или почёт?
Акростиха неровный вдох,
Трепещущая ткань сонета, –
Кто это чувствовал, тот мог
Из слёз и слов слагать букеты…
Нам это позволяет Бог,
А сколько спросит. Нет ответа!

Поля, отмеченные * звёздочкой, необходимо заполнить!

Ваше имя*
Страна
Город*
mailto:
HTTP://
Ваш комментарий* Осталось символов