* * *
М. Кочеткову
На рассвете кличет кочет,
Что ж не спится дураку
Что сказать народу хочет
Он своим ку-ка-ре-ку
Что вставать пора настала —
В небе пурпурным плащом
Уж Аврора заблистала,
Схожа колером с борщом.
Всех достал ее глашатай,
Население в тоске,
Так и хочется лопатой
Дать уроду по башке.
Променять блаженства пору,
Что Морфеем нам дана,
На какую-то Аврору
Да пошла Аврора на…!
На хрена нам этот месседж,
Или, кто не понял, весть
Мир такой, какой он есть уж,
Так чего из кожи лезть.
В нем подушка с одеялом
Во главе стоят угла,
Нет в нем места идеалам,
Кроме шведского стола.
Так записано от века,
Так и впредь тому идти,
Хоть пиши, хоть кукарекай,
Хоть по струнам колоти.
ГОРОДСКИМ ПОЭТАМ
Люблю я городских поэтов,
Ну что поделаешь со мной.
Пусть дикой удали в них нету,
Пусть нет раздольности степной,
Пусть нету стати в них былинной,
Пусть попран дедовский завет,
Пусть пересохла пуповина,
Пусть нет корней, пусть стержня нет.
Зато они в разгаре пьянки
Не рвут трехрядку на куски
И в нос не тычут вам портянки,
Как символ веры и тоски.
* * *
Бывают в этой жизни миги,
Когда накатит благодать,
И тут берутся в руки книги
И начинаются читать.
Вонзив пытливые зеницы
В печатных знаков черный рой,
Сперва одну прочтешь страницу,
Потом приступишь ко второй,
А там, глядишь, уже и третья
Тебя поманит в путь сама…
Ах, кто придумал книги эти —
Обитель тайную ума
Я в жизни их прочел с десяток,
Похвастать большим не могу,
Но каждой третьей отпечаток
В моем свирепствует мозгу.
Вот почему в часы досуга,
Устав от мирного труда,
Я книгу — толстую подругу —
Порой читаю иногда.
* * *
Стихи мои, простые с виду,
Просты на первый только взгляд
И не любому индивиду
Они о многом говорят.
Вот вы, к примеру бы, смогли бы
В один-единственный присест
Постичь их тайные изгибы
И чудом дышащий подтекст
Да я и сам порой, не скрою,
Вдруг ощущаю перегрев
Всей мозговой своей корою,
Пред их загадкой замерев.
В них разом густо, разом пусто,
А иногда вообще никак,
Но всякий раз из них искусство
Свой подает товарный знак.
Идет в моем культурном слое
Неуправляемый процесс,
Формально связанный с землею,
Но одобряемый с небес.
* * *
Не знаю, где и как конкретно,
Но мне хотелось, чтобы он
Ко мне подкрался незаметно,
Не потревожив мирный сон.
Перстами легкими умело
Коснулся сомкнутых зениц
И вырвал пожилое тело
Из государственных границ.
Чтобы заснув на этом свете,
Проснулся я уже на том,
Где люди радостно, как дети,
Друг дружку любят под кустом.
И сквозь приятную прохладу,
Забыв про тяжкие труды,
Гуляют голыми по саду,
Вкушая спелые плоды.
Не ведая томленья духа,
Они иной свой строят мир,
Где им не Путин дует в ухо,
А благодетельный Зефир,
В законодательных палатах
Там сплошь апостолы сидят,
Там нет ни бедных, ни богатых,
И все амброзию едят.
Увы, не суждено пока мне
В то место выйти из себя,
Где не разбрасывают камни,
Но собирают их любя,
Где, выбрав краткое мгновенье,
Господь мое стихотворенье
Прочтет и, прослезясь тайком,
В карман полезет за платком.
ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ
