Интеллектуально-художественный журнал 'Дикое поле. Донецкий проект' ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ Не Украина и не Русь -
Боюсь, Донбасс, тебя - боюсь...

ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ "ДИКОЕ ПОЛЕ. ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ"

Поле духовных поисков и находок. Стихи и проза. Критика и метакритика. Обзоры и погружения. Рефлексии и медитации. Хроника. Архив. Галерея. Интер-контакты. Поэтическая рулетка. Приколы. Письма. Комментарии. Дневник филолога.

Сегодня понедельник, 18 июня, 2018 год

Жизнь прожить - не поле перейти
Главная | Добавить в избранное | Сделать стартовой | Статистика журнала

ПОЛЕ
Выпуски журнала
Литературный каталог
Заметки современника
Референдум
Библиотека
Поле

ПОИСКИ
Быстрый поиск

Расширенный поиск
Структура
Авторы
Герои
География
Поиски

НАХОДКИ
Авторы проекта
Кто рядом
Афиша
РЕКЛАМА


Яндекс цитирования



   
«ДИКОЕ ПОЛЕ» № 8, 2005 - ПТИЦЫ

Марченко Валерий
Украина
Ровно





* * *
Надену белую рубаху.
Не к празднику, и не на плаху.

Не подражая фраерам,
А просто – белую, как храм.

Глазами – к небу из ночи.
Руками – к хлебу из печи.

И сердце вытянется в нить,
Чтоб то и это сохранить.



* * *
Лишь у рыбацкого костра
Уха – душиста и остра.

Поднимут кружки рыбаки,
Похвалят острые крючки,

Перевернут в костре дрова
И тратят бережно слова

На разговоры в тишине:
То о луне, то о лине.

Волна за полночь улеглась.
Губами шлепает карась,

Хвостом шатает камыши…
Большие кружки – хороши.

Уже расплылся уголек,
Уже двоится котелок.

На полусогнутых ногах
Идут и падают в стога.



* * *
Хозяйничает осень
У дома моего.

Ни странника, ни гостя,
Ни друга, никого…

Целебная прохлада
Мне на сердце легла.

Летят остатки сада
С остатками тепла.

Размеренно и тихо
Зевает ли душа?..

И только облепиха
все так же хороша.



* * *
Старый бугор с пожелтевшей залысиной.
Тополь случайный торчит независимо.

Дальше – овраг, переброшена досочка
Через ручей – полоса и полосочка.

Ветер с болота доносит до странника
Приторный запах сырого торфяника.

Долго стоит над колодцем заброшенным
Гостем непрошенным.
                Прошенным…
                                Прошенным…



* * *
Все меньше стремлений.
Живу. Умиляюсь.

Встаю на колени.
Молюсь. Умаляюсь.

И, как подорожник,
Приложенный к ране,

Умру осторожно,
Чтоб больше не ранить.



* * *
Ночью сухой, ночью морозной
Выйду во двор, грудь обожгу.

Падают вниз белые звезды,
Не отыскать в белом снегу.

Мне ли роптать чистою ночью?..
Память светла, как перед смертью,

Но, если я стану пророчить,
Ни одному слову не верьте.

Вот он, покой, воля иссякла.
Глупой душе светит надежда.

Что там вдали? Белые пятна?
Кто там парит в белых одеждах?

Ветер притих на колокольне.
Ах, услыхать бы голос нездешний!

Господи, чем я обезболен?
Чем отплачу, кроме надежды?

Мне ли судить, что мне по силам?
Мне ли решать, брань выбирая?

Белый сугроб – чья-то могила.
Звезды горят – отблески рая.

Глаз не сомкну – лучше ослепну
В белом огне зимнего сада,
Чтоб догорев, даже над пеплом
Крест понести, словно награду.


* * *
Мои мгновения – шаги.
Мое спасение – дорога.
Ведь не всегда смешны враги
И неоправданна тревога.

Я знаю: вспыхнет белизной
От пульса вспухшее запястье,
Когда своей иль высшей властью
Судьба расправится со мной.

И, как заложник смотрит в даль,
Ее величием любуясь,
Смотрю, надеясь и волнуясь,
На бесконечную спираль,

На цепь, где звеньями – века,
Из сплава судеб и событий –
От неожиданных открытий
До откровений старика.

На белолобую луну,
Чья мудрость вечная беспечна,
Ибо дарована навечно,
Как птицы – небу, рыбы – дну.

Смотрю, стараясь не забыть
Секунд, отмеченных глазами,
Чтобы когда-нибудь стихами
Так написать, как полюбить.


* * *
Хромает Егор, лысоват на затылке,
В руке из-под водки пустая бутылка.

Он бутылку взвешивает –
Рука руку перевешивает.

Зашатается… С ветром сцепится…
За звезду глазами зацепится…

Помянет Христа…
Эка ночь – пуста!


* * *
Завоет ветер. Свистнет лихо.
И снова тихо. Долго – тихо.

Посмотришь: в комнате темно,
А светлым кажется окно,
Хоть ночь за ним.

Я тоже светел…
Но светел только для того,
Темно на сердце у кого.


* * *
Светает. Светел здешний свет.
Но благодати свет светлее.

Какой? Да разве я сумею?
Поверь, таких и слов-то нет.


* * *
Исчезнет мир, когда умру.
Мой мир, затерянный в миру.


* * *
За окном задышал океан –
Приближается ближе и ближе…

Эти шторы всего лишь обман.
Этот шторм я отчетливо вижу!


* * *
Растет капустная рассада
На подоконнике,

И тянет известью из сада,
И известь в комнате.

Воронки роет в огороде
Худая курица.

И как-то выпрямилась, вроде,
От ветра улица.

И в комнате и на душе
Свежо и пусто…

И впору, кажется, уже
Сажать капусту.


КОММЕНТАРИИ
Если Вы добавили коментарий, но он не отобразился, то нажмите F5 (обновить станицу).

Поля, отмеченные * звёздочкой, необходимо заполнить!
Ваше имя*
Страна
Город*
mailto:
HTTP://
Ваш комментарий*

Осталось символов

  При полном или частичном использовании материалов ссылка на Интеллектуально-художественный журнал "Дикое поле. Донецкий проект" обязательна.

Copyright © 2005 - 2006 Дикое поле
Development © 2005 Programilla.com
  Украина Донецк 83096 пр-кт Матросова 25/12
Редакция журнала «Дикое поле»
8(062)385-49-87

Главный редактор Кораблев А.А.
Administration, Moderation Дегтярчук С.В.
Only for Administration