Интеллектуально-художественный журнал 'Дикое поле. Донецкий проект' ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ Не Украина и не Русь -
Боюсь, Донбасс, тебя - боюсь...

ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ "ДИКОЕ ПОЛЕ. ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ"

Поле духовных поисков и находок. Стихи и проза. Критика и метакритика. Обзоры и погружения. Рефлексии и медитации. Хроника. Архив. Галерея. Интер-контакты. Поэтическая рулетка. Приколы. Письма. Комментарии. Дневник филолога.

Сегодня суббота, 20 октября, 2018 год

Жизнь прожить - не поле перейти
Главная | Добавить в избранное | Сделать стартовой | Статистика журнала

ПОЛЕ
Выпуски журнала
Литературный каталог
Заметки современника
Референдум
Библиотека
Поле

ПОИСКИ
Быстрый поиск

Расширенный поиск
Структура
Авторы
Герои
География
Поиски

НАХОДКИ
Авторы проекта
Кто рядом
Афиша
РЕКЛАМА


Яндекс цитирования



   
«ДИКОЕ ПОЛЕ» № 3, 2003 - ПТИЦЫ

Мартынюк Сергей
Украина
КИЕВ



Новое поколение выбирает.
Ценности, стиль, язык.
Смотрите, кто пришел.
Слушайте.


Церковка Бориса и Глеба
Упирает крестики в небо,
А над ней осенние птицы
И рябины под Хохлому.
Есть такое в сонных селеньях,
Что потом веками хранится –
Теплая в печи паляница
И рассвет в прозрачном дыму.

Ты меня напрасно жалела.
Видишь – высота заалела,
Запылали мерзлые стекла,
Запылали листья в лесу.
Плавится лесное барокко.
Слышишь – осень бьется сорокой
В тонкой сетке первого снега
В тонких пальцах дня – на весу.

Редкий одинокий прозаик
В этих чащах не замерзает.
Здесь порою даже поэтам
Приходилось туго зимой.
Но зато какое здесь лето
В мае из щелей вылезает,
Заплетая русые косы
Музыке природы самой.

Кончится, и больше не будет
Утром соловьиных побудок.
Только посеревшее небо,
Как графит на белом листе.
Только свежей корочкой хлеба
Из печи Бориса и Глеба
Захрустит душа золотая,
И присядет грач на кресте.


* * *
Сколько времени эху блуждать меж колонн суждено,
Если даже душа растворяется дней через сорок –
Я могу не спешить. Ставлю вещи и, глядя в окно,
Запускаю в зрачки потемневший от холода город.

Все идет к Рождеству, но пропитаны смертью лучи.
Преломлен витражом, я как луч вылетаю в пространство.
Здесь все сказано Им, и поэтому время молчит,
Здесь все беды – Его, и поэтому глупо бояться.

Я стыжусь своей кожи. Я молод – и это упрек
Потускневшим церквям и Его стариковской походке.
Я такой же, как он, только я человек, а Он – Бог –
Грузный, ласковый Бог, наклонившийся к старенькой лодке.

А вода-почтальон донесла в эту глушь глубину
Отрешенных небес. И быка, что пришел к водопою.
И колонны уходят косыми лучами ко дну,
И когда-нибудь город навеки сольется с водою.


* * *
Пишу тебе в Венецию. Теперь
Доходят письма – почта расстаралась.
С тех пор, как ты в пространстве затерялась,
Я глух и нем, как неизвестный зверь –
Извечный пленник старого фасада.
Но обо мне печалиться не надо –

Я счастлив. Как ты видишь, я пишу –
Пускай бездарен более, чем ране –
Недавно приказал карандашу –
Теперь он мне послушен и не ранит.
На очереди сердце, а пока
Еще чуть-чуть дрожит моя рука.

Тебе пишу – в какой-нибудь отель,
Где кто-нибудь из русских нелегалок
Метет полы – усердно как метель –
И только взгляд так жарок или жалок.
И поздний кофе горек, как свеча
От жертвы на могиле палача.

Пишу тебе. Отчаянье теперь –
Скорее неприкаянность, чем горе.
Пишу тебе в огромную постель
В ночном палаццо с окнами на море.

И скоро появлюсь я из воды
В твоей душе, чтоб замести следы.


* * *
Приготовил тебя я на черные дни,
Чтоб тобою одной оправдаться
За свое отраженье в зрачках полыньи,
За неверия тень и за пальцы свои,
За отчаянный стих святотатца.

Берегись, я как камень на дно утащу.
Как калека костыль прижимает,
Прижимаю тебя и уже не прощу,
Если ты вдруг рванешься к чужому плечу –
Ты – моя безраздельность земная.

Ты прострелишь меня, и сквозь сердце пройдешь,
Ты смертельней свинца и теплее.
Ты больнее, чем осень, чем первая ложь,
Ты такое в груди моей место найдешь,
Что хирурги извлечь не сумеют.

Бейся, бейся во мне – я смолчу и стерплю,
Ной во мне по ночам на погоду.
Я как раненый пес у забора скулю,
Я тебя не прощаю, а значит – люблю,
И уже не стремлюсь на свободу.


* * *
Писк мышиного выводка, осень, предместье,
Убывающий день, влажный камень, бумажная лестница,
Кофе, колокол чашечки, блюдце – не верится
В то, что все это с нами случилось.


* * *
У забора, у битых ворот,
У дорожки из стареньких плиток
Притаившись, удача живет,
Как семья виноградных улиток.

Ночью дачу бросает во мрак,
И удачу не сыщешь никак.

А с утра к серебристым стволам
Прислонится под ветром крапива.
Солнцем сад рассечен пополам,
И курится дымок сиротливо.

Словно отзвук, взлетит к небесам
Легкой радугой сонной роса.

А удача спешит по листку
За нектаром душистых соцветий.
Если время подобно песку,
То его я в саду не заметил.

Утром яблоко с ветки сорвал
И жевал ...


* * *
Я все реже пишу, потому что у счастья есть имя,
Потому что во сне два дыханья сплетаю в одно,
Потому что однажды на Вечность глазами чужими
На секунду взглянуть мне Создателем было дано.

Я устал от себя. Там, где серость заполнила полость –
Только боль и тоска, и слабеющий пульс скрипача.
Я все реже молюсь, потому что у счастья есть голос,
Потому что оно все щебечет во мне, хохоча.

И с ума не сойти – слишком жестко поставлено дело
Было мною самим, когда я разбирался с собой.
Я все чаще боюсь, потому что у счастья есть тело
И дыханье, и взгляд, и легчайший платок голубой.

А когда все сведется к осеннему ветру и снегу,
Вдоволь выпадет дней из настенного календаря,
Я свободно взлечу, потому что у счастья есть небо,
И взорвусь пустотой, облаками на землю соря.


КОММЕНТАРИИ
Если Вы добавили коментарий, но он не отобразился, то нажмите F5 (обновить станицу).

Поля, отмеченные * звёздочкой, необходимо заполнить!
Ваше имя*
Страна
Город*
mailto:
HTTP://
Ваш комментарий*

Осталось символов

  При полном или частичном использовании материалов ссылка на Интеллектуально-художественный журнал "Дикое поле. Донецкий проект" обязательна.

Copyright © 2005 - 2006 Дикое поле
Development © 2005 Programilla.com
  Украина Донецк 83096 пр-кт Матросова 25/12
Редакция журнала «Дикое поле»
8(062)385-49-87

Главный редактор Кораблев А.А.
Administration, Moderation Дегтярчук С.В.
Only for Administration