Интеллектуально-художественный журнал 'Дикое поле. Донецкий проект' ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ Не Украина и не Русь -
Боюсь, Донбасс, тебя - боюсь...

ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ "ДИКОЕ ПОЛЕ. ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ"

Поле духовных поисков и находок. Стихи и проза. Критика и метакритика. Обзоры и погружения. Рефлексии и медитации. Хроника. Архив. Галерея. Интер-контакты. Поэтическая рулетка. Приколы. Письма. Комментарии. Дневник филолога.

Сегодня воскресенье, 23 сентября, 2018 год

Жизнь прожить - не поле перейти
Главная | Добавить в избранное | Сделать стартовой | Статистика журнала

ПОЛЕ
Выпуски журнала
Литературный каталог
Заметки современника
Референдум
Библиотека
Поле

ПОИСКИ
Быстрый поиск

Расширенный поиск
Структура
Авторы
Герои
География
Поиски

НАХОДКИ
Авторы проекта
Кто рядом
Афиша
РЕКЛАМА


Яндекс цитирования



   
«ДИКОЕ ПОЛЕ» № 1, 2002 - РЫБЫ

Зембицкая Людмила
Украина
Донецк

Виноград



ЖИЗНЬ СКВОЗЬ

      Она научилась жить сквозь лишение, мимо болезней и утрат, жить интересно и полно - так, как дано немногим. Она никогда не боялась круто менять жизнь, оставлять маленькие островки обустроенного быта, отталкиваться от берегов, где уже состоялась профессионально, и плыть, не загадывая, но каким-то неведомым способом угадывая свой путь.
У нее любознательный ум, точный взгляд, тонкий вкус и умелые руки. Она умеет многое: клеить обои, выращивать цветы, рисовать, писать маслом и акварелью, работать с глиной, вязать и плести, лепить, обжигать, процарапывать и скоблить. И вот перед вами - картины, украшения, пасхальные яйца...
     Много лет она учит детей рисовать. Работы ее учеников получали и получают премии на престижных международных выставках. Я никогда не была на ее занятиях и не знаю, какой она педагог. Я не представляю, что и как объясняет она детям, сидящим за мольбертами. Я не знаю, что больше ей свойственно: спокойная доброжелательность и молчаливое внимание или торопливая взволнованная речь, бурный эмоциональный всплеск - вдруг не прислушаются, не вглядятся, не поймут! Я ничего этого не представляю. Но я видела детские работы: яркие, самобытные, не похожие друг на друга. Наверное, надо быть хорошим наставником, чтобы научить так видеть и чувствовать.
     ...И вдруг оказалось, что Людмила Зембицкая пишет прозу. Просто так. Для себя. В маленьких текстах, напоминающих стихотворения в прозе, - ее и наша жизнь. Автор не пытается подсластить горький вкус этой жизни сладким сиропом мелодрамы. Но и не морщит страдальчески лоб. Она принимает жизнь как единственно данную и улыбается ей иногда едва заметно - то печально, то задумчиво, то иронично.

Оксана ОРЛОВА, ДОНЕЦК


ВИНОГРАД

     Не знаю, кому как, а мне судьба отмерила точные порции счастья и несчастья. Возможно, и есть постоянно счастливые или несчастные люди, но в моей жизни «черное» и «белое» чередовались с завидной регулярностью. Невозможно рассказать обо всем, расскажу о немногом.
     Началось все уже в детстве. Помню наш маленький городок с японскими домами под переделанными на русский лад крышами, с изредка встречающимися «японскими садиками», заросшими и уже неухоженными. Помню тисс, на котором мы строили шалаши и ели слизистую безвкусную ягоду, дом, в котором мы жили, с высоченным потолком и печкой, ненасытно пожирающей тонны угля.
     Наша улица была тихой и упиралась в сопку. Зимой мы катались с нее на санках, на огромной скорости объезжая кучи золы, насыпанной на снегу. Летом - по этой сопке уходили в лес и приносили ведрами никому не нужную кислую ягоду, которую мама скармливала курам.
     Однажды все серые дома нашей улицы украсили металлическими ярко-красными щитами. Нашему дому достался щит с надписью «Чистота - залог здоровья - без полного здоровья немыслимо полное счастье!» Прошло тридцать лет, а эта надпись, как заноза, до сих пор сидит в моей памяти.
     Да, в нашем доме была чистота. Когда я просыпалась утром, дома уже никого не было, и первым делом меня охватывало ощущение тепла, уюта и чистоты. Моя хлопотливая мама перед работой успевала сделать все.
     А потом мы с отцом оставались одни. Больная мама очередной раз уезжала в далекие города, безрезультатно пытаясь добиться операции. Мы с отцом хозяйничали по-своему. Сразу на полу появлялся брезент - от пыли, - как говорил отец, печка начинала дымить, было постоянно холодно, и ели мы подгоревший густой суп. Папа, подняв крышку кастрюли, смущенно говорил: «Ну что ж, получился кулеш, подпрыгивай и ешь...» Маме тоже «помогло» несчастье. В незнакомом городе, на вокзале, ей стало плохо. Ее увезли на «скорой помощи» с прободением язвы и без очереди прооперировали...
     В годы моего детства в нашей местности почему-то ничего не росло. Это сейчас успешно растут овощи - длинные, до горизонта, рядки совхозных полей покрыты полиэтиленовыми книжечками-парничками. А в то время мы покупали здоровенные круги-брикеты сухого спрессованного лука и картошки с неприятным сладковатым привкусом. Мы, дети, даже не представляли, как растут вишни или груши. Когда кто-то приезжал с материка, нас угощали дольками мелко нарезанного яблока. А виноград... Виноград был моей тайной мечтой. Часто смотрела я открытки с баснями Крылова, подаренными мне на День рождения, и сочувствовала лисе.
     Впервые виноград я увидела, когда мама взяла меня в командировку в областной город. Город показался мне огромным. Особенно поразила меня гипсовая ваза у магазина с росшими в ней садовыми цветами, которые никто не рвал. Эти чахлые цветы были прекрасны.
     На обратном пути, в поезде, напротив нас сидела женщина. Бережно на коленях она держала бидон. Она разговорилась с мамой. Из разговора я поняла, что женщина едет долго и трудно с «материка», а в бидоне везет своим детям виноград.
     Когда она открыла крышку бидона, я увидела не кисти, которые представляла, а отдельные ягодки, наполнявшие бидон. Вероятно, ей так удобнее было везти виноград. Ягоды были желто-зеленые, прозрачно-дымчатые. И у меня, помимо воли, вырвалось: «Тетенька, дайте, пожалуйста, попробовать», и тут же мне стало стыдно. Женщина закрыла крышку бидона и сказала: «Нехорошо, девочка»... Помню, что мне стало жарко.
     Виноград я поела, когда мне было девять лет. Мы ехали в поезде много душных, но таких прекрасных и интересных дней. Папа на одной из остановок купил огромную кучу винограда, и я сразу его съела.
     После этого я уже не могу есть виноград.
     Прошли годы, я окончила институт на юге страны и снова вернулась в свою родную глушь. Много лет работала, обзавелась своей семьей, и мой сын уже не удивлялся яблокам, как я в детстве. Их привозили к нам отовсюду: с Украины, Средней Азии, Молдавии, Венгрии, Китая, завернутые в пергамент, в рисовых опилках, красные и отборные...
     Но виноград по-прежнему и для него оставался чудом.
     Часто в юности я задавала себе вопрос: «Почему мои родители, ненадолго, временно приехавшие на «край света», так и остались здесь на всю жизнь?» «Длинного рубля» у них никогда не было, а если и появлялись деньги, то все они уходили в поездки на запад и на однообразное питание... Позже я стала понимать их. Меня, как и их, постепенно засасывала какая-то трясина, полусонная, медленно текущая жизнь... Привязывали к себе буреломные леса с лопухами выше человеческого роста, легкость общения с незнакомыми людьми и почти родственные отношения с друзьями. Возможность часами разговаривать ни о чем и в долгие отпуска, не задумываясь, тратить деньги.
     И никогда бы мне не уехать, если бы не заболел сын. Заболел странной и коварной болезнью, при которой все сладкое становится ядом... И вот сейчас я снова в теплом и красивом городе, где магазины и базары завалены всевозможными фруктами, а наш пятиэтажный дом до крыши завит виноградом.
     Виноград дразнит, заглядывает в окна, синие тугие гроздья постепенно вянут, сжимаются и осенью облетают вместе с листьями.
     Но ни я, ни мой сын никогда не срываем их...



КОММЕНТАРИИ
Если Вы добавили коментарий, но он не отобразился, то нажмите F5 (обновить станицу).

2006-01-09 07:49:33
Tatiana Sidach
Canada, Brandon
I found this page at random, but now I’m gonna check it regularly.
Thanks.

Поля, отмеченные * звёздочкой, необходимо заполнить!
Ваше имя*
Страна
Город*
mailto:
HTTP://
Ваш комментарий*

Осталось символов

  При полном или частичном использовании материалов ссылка на Интеллектуально-художественный журнал "Дикое поле. Донецкий проект" обязательна.

Copyright © 2005 - 2006 Дикое поле
Development © 2005 Programilla.com
  Украина Донецк 83096 пр-кт Матросова 25/12
Редакция журнала «Дикое поле»
8(062)385-49-87

Главный редактор Кораблев А.А.
Administration, Moderation Дегтярчук С.В.
Only for Administration